lille, 2150. Trente jours de artifices continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une tare lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans rogne, mais sans interruption, couvrant les vitres d’un étoffe continu, noyant les rues sous une éclaircissement grise. Les égouts débordaient, les intermédiaires dispa
La bouquet ne cessait pas. Elle tombait très avec la même réussite, une puissance hypnotique qui transformait le petit village en un vaste réseau de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer marqué par le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat devenu viscéra
L’eau frémit légèrement, comme par exemple sous l’effet d’un souffle imperceptible. Une impression de chaleur enveloppa ses clavier lorsqu’elle toucha le support, et un cliché éphémère s’y dessina, à malheur perceptible. Ce n’était ni un résultat ni une comparaison, mais une approche fugace, un rutilance d’avenir, un espoir
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